La violetta,
Che in sull’erbetta
S’apre al mattin novella,
Dì, non è cosa
Tutta odorosa,
Tutta leggiadra e bella?

Sì certamente,
Che dolcemente
Ella ne spira odori;
E ci empie il petto
Di bel diletto
Col bel de’ suoi colori.

Vaga rosseggia,
Vaga biancheggia,
Tra l’aure mattutine;
Pregio d’Aprile
V’è più gentile?
Ma che diviene alfine?

Ahi, che in brev’ora,
Come l’Aurora,
Lunge da noi sen vola;
Ecco languire,
Ecco perire
La misera viola.