{"id":243824,"date":"2023-05-22T05:15:21","date_gmt":"2023-05-22T03:15:21","guid":{"rendered":"https:\/\/www.filastrocche.it\/contenuti\/?p=243824"},"modified":"2023-05-19T10:32:12","modified_gmt":"2023-05-19T08:32:12","slug":"la-piada","status":"publish","type":"post","link":"https:\/\/www.filastrocche.it\/contenuti\/la-piada\/","title":{"rendered":"La Piada"},"content":{"rendered":"

\"\"Leggiamo insieme La Piada<\/strong> di Giovanni Pascoli, che il poeta ha dedicata alla sua terra, la Romagna<\/strong><\/h2>\n

I<\/p>\n

Il vento come un mostro ebbro mugliare
\nudii notturno. Errava non veduto
\ntra i monti, e poi s\u2019urtava al casolare<\/p>\n

piccolo, ed in un lungo ululo acuto
\nfuggiva ai boschi, e poi tornava ancora
\npi\u00f9 ebbro, con suoi gridi aspri di muto.<\/p>\n

L\u2019udii tutta la notte, ed all\u2019aurora
\nnon pi\u00f9. Dormii. Sognai, su la mattina,
\nche la pace scendeva a chi lavora.<\/p>\n

Or vedo: scende. Scende: era divina
\nl\u2019anima. Il cielo tutto a terra cade
\ncol bianco polver\u00eco d\u2019una rovina.<\/p>\n

Non un\u2019orma. Vanite anche le strade.
\nLa terra \u00e8 tutto un solo mare a onde
\nbianche, di porche ov\u2019erano le biade.<\/p>\n

Resta il mio casolare unico, donde
\nesploro in vano. Non c\u2019\u00e8 pi\u00f9 nessuno.
\nE solo a me che chiamo, ecco risponde
\nil pigolio d\u2019 un passero digiuno.<\/p>\n

II<\/p>\n

Sul liscio faggio danzi corra voli,
\nMaria, lo staccio! Siamo soli al mondo:
\nfacciamo il pane che si fa da soli!<\/p>\n

Voli lo staccio e treppichi giocondo,
\nvaporando il suo bianco alito fino,
\nche si depone sul tuo capo biondo.<\/p>\n

O lieve staccio, io t\u2019amo. Il tuo destino
\nsomiglia al mio: tener la crusca; il fiore,
\nspargerlo puro per il tuo cammino.<\/p>\n

E fai codesto con un tuo rumore
\nlieto, in cadenza: semplice, ma bello
\nper l\u2019orecchio del pio lavoratore.<\/p>\n

Ma triste, sotto mezzod\u00ec, per quello
\ndel viandante, che rasenta i triti
\nlimitari del lungo paesello:<\/p>\n

ch\u2019ode un danzar segreto, ode tra i diti
\ndi donna sola, in ogni casa, andare
\ne, casalingo cembalo, che inviti
\nlo sciame errante al tacito alveare.<\/p>\n

III<\/p>\n

Taci, querulo passero: t\u2019invito.
\nSempre diventa il tuo grid\u00eco pi\u00f9 fioco:
\ntaci: or ora imbandisco il mio convito.<\/p>\n

Il poco \u00e8 molto a chi non ha che il poco:
\nio sull\u2019ar\u00f2la pongo, oltre i sarmenti,
\ni gambi del granoturco, abili al fuoco.<\/p>\n

Io li riposi gi\u00e0 per ci\u00f2. Ma lenti
\nsono alla fiamma: e i canapugli spargo
\nche la maciulla gramol\u00f2 tra i denti.<\/p>\n

Nulla gettai di quello che non largo
\nmi rese il campo: la mia man raccoglie
\nanche i fuscelli per il mio letargo.<\/p>\n

Serbo per il mio verno anche le foglie.
\nDel granoturco, ecco via via
\nmi scaldo ai gambi e dormo sulle spoglie.<\/p>\n

Ci\u00f2 che secca e che cade e che s\u2019oblia,
\nio lo raccolgo: ancora ci\u00f2 che al cuore
\nsi stacca triste e che poi fa che sia
\nmorbido il sonno, il giorno che si muore.<\/p>\n

IV<\/p>\n

Il mio povero mucchio arde e gi\u00e0 brilla:
\npian piano appoggio sopra due mattoni
\nil nero testo di porosa argilla.<\/p>\n

Maria, nel fiore infondi l\u2019acqua e poni
\nil sale; dono di te, Dio; ma pensa!
\nl\u2019uomo mi vende ci\u00f2 che tu ci doni.<\/p>\n

Tu n\u2019empi i mari, e l\u2019uomo lo dispensa
\nnella bilancia tremula: le lande
\ntu ne condisci, e manca sulla mensa.<\/p>\n

Ma tu, Maria, con le tue mani blande
\ndomi la pasta e poi l\u2019allarghi e spiani;
\ned ecco \u00e8 liscia come un foglio, e grande<\/p>\n

come la luna; e sulle aperte mani
\ntu me l\u2019arrechi, e me l\u2019adagi molle
\nsul testo caldo, e quindi t\u2019allontani.<\/p>\n

Io, lo giuro, e le attizzo con le molle
\nsotto, fin che stride invasa
\ndal calor mite, e si rigonfia in bolle:
\ne l\u2019odore del pane empie la casa.<\/p>\n

V<\/p>\n

Chi picchia all\u2019uscio? Tu forse, Aasvero,
\nche ancor cammini per la terra vana,
\narida foglia per un cimitero?<\/p>\n

Chi picchia all\u2019uscio?\u2026 E fioca una campana
\nsuona\u2026Chi suona? Forse un vecchio prete,
\nrestato a guardia della tomba umana?<\/p>\n

E\u2019 solo; e ancora a mezzod\u00ec ripete
\nl\u2019Angelus, ed a rincasare invita,
\nmorti, voi, che sotterra ora mietete.<\/p>\n

Socchiudo l\u2019uscio. \u2013 Antica ombra smarrita,
\nche in cerca erri del corpo; ultima foglia,
\nche stridi ancora dove fu la vita;<\/p>\n

qual vento t\u2019ha portato alla mia soglia,
\nvecchio ramingo, ultima foglia morta
\nd\u2019albero immenso che non pi\u00f9 germoglia?<\/p>\n

Ma tu sei vivo: hai fame! E qui ti porta
\nnecessit\u00e0. Sei vivo: soffri! Vivo
\nsei: piangi! Ed ecco, dunque, apro la porta:
\nentra, fratello; ch\u00e9 ancor io\u2026s\u00ec, vivo. \u2013<\/p>\n

VI<\/p>\n

Entra, vegliardo, antico ospite: ed ecco
\nl\u2019azimo antico degli eroi, che cupi
\nsedeano all\u2019ombra della nave in secco<\/p>\n

(si levarono grandi sulle rupi
\nl\u2019aquile; e nella macchia era tra i rovi
\nun inquieto guaiolar di lupi\u2026):<\/p>\n

il pane della povert\u00e0, che trovi
\ntu, reduce aratore, esca veloce,
\nche sol s\u2019intrise all\u2019apparir dei bovi:<\/p>\n

il pane dell\u2019umanit\u00e0 che cuoce
\nmezzo a tutti, sopra l\u2019ara, e intorno
\npoi si partisce in forma della croce:<\/p>\n

il pane della libert\u00e0, che il forno
\nsdegna venale; cui partisci, o padre,
\ntu, nelle pi\u00f9 soavi ore del giorno:<\/p>\n

ognuno in cerchio mangia le sue quadre;
\npi\u00f9, i pi\u00f9 grandi, e assai forse nessuno;
\no forse n\u2019ebbe pi\u00f9 che assai la madre,
\ncui n\u2019avanza da darne un po\u2019 per uno.<\/p>\n

VII<\/p>\n

Azimo santo e povero dei mesti
\nagricoltori, il pane del passaggio
\nsei, che s\u2019accompagna all\u2019erbe agresti;<\/p>\n

il pane, che, verr\u00e0 tempo e nel raggio
\ndel cielo, sulla terra alma, gli umani
\nlavoreranno nel calendimaggio.<\/p>\n

Ch\u00e9 porranno quel d\u00ec su gli altipiani
\ne tende, e nel comune attendamento
\nl\u2019arte ognun ciber\u00e0 delle sue mani.<\/p>\n

Ecco il gran fuoco, che s\u2019accende al vento
\ndi primavera. Ma in disparte, gravi,
\nulla palma le bianche onde del mento,<\/p>\n

parlano i vecchi di non so che schiavi
\nd\u2019altri e di s\u00e9: ma sembrano parole
\nsepolte, dei lontani avi degli avi.<\/p>\n

Guardano poi la prole della prole
\nseder concorde, e, con le donne loro
\ne i loro figli, in terra sotto il sole,
\nfrangere in pace il pane del lavoro.<\/p>\n

\"Poesie<\/a>
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 <\/p>\n

\"Poesie<\/a>
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Leggiamo insieme La Piada di Giovanni Pascoli, che il poeta ha dedicata alla sua terra, la Romagna I Il vento come un mostro ebbro mugliare udii notturno. 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