Com’è bello
il campo di frumento
a prima notte!

Sembra un mantello
nero di broccato,
trapunto di cento,
di mille stelline…

A sciami, a frotte
le allegre luccioline
si mettono in viaggio;
ciascuna
ha rubato
un pallido raggio
a la luna.

Ed ogni fiammella,
sul piano,
cerca la spiga più bella
di grano.