Leggiamo insieme: Maggio di Butti

Sul mare, ad oriente,
son molte vele bianche
immote e come stanche
cui bacia il sol morente.

Un volo di colombi
trepidi nell’azzurro
s’alza con un sussurro
breve, poi par che piombi.

E sale dai gradini
a ondate vaporose
l’olezzo delle rose,
l’odor dei gelsomini.

Odi? Là dal villaggio
parton voci di festa.
Oh, ridi, anima mesta.
È maggio! È maggio! È maggio!

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