Il ragno ha tessuto le file
d’un tenue grigior di capello
senile,

tra ‘l vecchio tetto forato
da sprazzi di cielo biancastro,
affocato,

e l’erba che, verde, fermenta
calore di stalla ed odore
di menta.

Il ragno risale e discende,
tessendo il suo filo; s’arresta
ed attende

la preda: la falce, la ronca
fienaia, la mano d’un bimbo
lo tronca

quel filo: s’allunga, aderisce
al muro, alle vesti del bimbo,
sparisce.

Eppur, sarà certo domani
là dove l’han tolto, non pie,
due mani.

La vita ci strappa l’ordito
de’ sogni, e poi lo ritesse,
infinito.

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Sul muro sta l’ombra
di un ragno gambuto.
«Camera mia sgombra,
parto; e ti saluto.

Or vuota rimani
di canti e d’incanti».
Non sanno il domani
i miei piedi erranti.

«Deserta rimani
col ragno, col topo…»
Via!, rimpianti vani!
Non pensiamo al dopo!

Via, senza compagno!
– Spengo la candela –
«E tu, saggio ragno,
fila la tua tela».

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C’è un ragno che tesse da secoli
la tela fra due bianchi nulla;
che tesse, dall’ilare culla
al funebre avello, ogni dì.

E tesse, mai stanco, la fragile
sua tela di sogni nell’aria –
un’ala, che va solitaria,
vi batte e l’ordito finì.

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Tela di ragno, a chi tendi l’agguato
senza il tuo Re?
Egli t’ha disertato,
forte di sé.

Quando fu mai che un Re lasciò cantando
la sua città,
lontan, lontan cercando
la libertà?

Se non cantava il tuo, ché un ragno egli era,
vedea però
di fuor la Primavera,
e ti lasciò.

Ben tu somigli al folle pensier mio
che amore ordì;
questi è partito, ed io
sol resto, qui.

E tendo invan l’agguato a mosche d’oro
come fai tu!
Amor fuggì con loro:
né torna più…

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S’arrampica leggero
il ragno con la vita
da porre all’infinita
compagine; e mistero

non gli vieta lo stame
da lui tessuto; è franco
come il sole sul bianco
uscio e in vetta alle rame

intenerite e vene
ben congiunte la foglia
che cresce. E con sua voglia
da re la cerchia tiene

che noi si’ crudamente
incarcera. E se fugge
a raffica, non strugge
di conoscere il vento

nemico: il vento nero
e di luce a cui chiede,
l’anima nostra, fede
d’esser cara al mistero.

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Un piccol ragno argenteo s’apprende
a un bronco, che mi appar tra foglie e foglie:
d’un tratto s’abbandona a l’aria e scende
pendulo al filo che da lui si scioglie.

Arde il meriggio, ed ei sospeso attende,
fin che all’attesa il vento lo ritoglie,
e, tratto al bronco opposto, il fil si tende
in arco e il ragno la sua mèta coglie.

Or va, riviene sopra il filo teso,
che s’addoppia s’incerchia si rinforza
in braccia e teli, e si compon la rete.

Io mi chieggo com’abbia il ragno appreso
usar d’occulta a lui cosmica forza;
e ascolto il ritmo d’armonie segrete.

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Foglie di rose gialle
al vento che le chiama
risospinte alla rama:
che voli di farfalle!

Che risa d’albicocchi!
Guardano nella luna
la notte che s’aduna
spalancando quattr’occhi.

S’adornano mortelle
profumate di notte,
mentre con interrotte
voci chiaman le stelle,

ed un insetto acquatico
sopra una ragnatela
nell’insidia si vela
con un passo acrobatico.

Il ragno aspetta: Sirio
sfavilla: la sua bocca
fila nubi alla rocca
d’un tacito delirio,

e con un inconsulto
moto d’orco restìo
si volge a lunatìo
perché trema un virgulto,

e corre in contro, e attira
la preda che vacilla,
mentre che il filo brilla
e dondola, e si stira.

Su quel filo d’argento,
movendo dieci gambe,
incontro a stelle strambe
va il ragno sotto vento.

Or trova quattro rondini
e si nasconde, e trema:
con dieci gambe rema
piccolo sopra ai mondi.

Trova un areoplano
e dondola la testa:
le stelle ornate a festa,
lo chiamano pian piano,

e fan cadere tracce
visibili di pianto,
mentre velan l’incanto
nivale delle facce.

Ma vede il ragno e adesca
una rondine strega:
spezzata si ripiega
la sottil via ragnesca…

Intesso ora i miei sogni
ad un telaio meccanico:
passa il vento oceanico
ebbro di tre cotogni.

E giunge la tempesta:
cozzan barche alla riva,
che per l’onda cattiva
han perduto la testa.

Sbatton vele frementi
simili a fazzoletti;
vibran cordami, stretti
in duri abbracciamenti…

Odore di maretta
ho sentito e di pesca,
e la tua bocca fresca
la mia bocca ha costretta!

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Del paziente ragno,
che geniale la sua tela fabbrica
e niuno ha per compagno,
splende l’opra magnifica:

ché di sue perle roride
la trapunta la pura alba, e l’aurora
di rutilanti porpore
la veste e la colora.

Né il sol le nega raggi
e sprazzi e lampeggio mobile d’iridi…
Vive de’ suoi miraggi
l’industrioso artefice.

Ed è felice. Anch’io,
che nella mia tranquilla solitudine
con fervente desìo
godo mie rime intessere,

(qualche musa benevola
forse m’arride pur nell’ora tarda!)
vorrei la mia che compio
non fosse opra bugiarda;

ma rispecchiasse il fascino,
onde ogni grazia d’ingenua arte svela
nella sua vaga tela
l’artefice minuscolo.

Ben so: fugge il momento
sovra gli orditi delicati e fragili…
Sia lieve al ragno il vento,
mite al poeta il critico!

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Nell’ombra aperta tra due rami immoti
ho ritrovato la tela di ragno
che vidi ieri, ma il ragno non c’era.
E da tutto appariva
che non sarebbe ritornato più.

E ora senza ragno
che farà il ramo e l’ombra tra i due rami,
che farà il bosco e che farà la tela
che dell’ombra misura le distanze?
Si leva il vento e porta giù le spoglie
e qualcuna s’impiglia nella tela
un po’ la sciupa, un orlo ne scompiglia.

Ragno ritorna, tu del bosco sei
l’anima ancora, l’anima dell’ombra,
tu geometra sapiente dello spazio
che tra due rami può alterare il vento
dai dell’ombra la stabile misura.
E l’autunno lo so che porta via
tutto, ma perché duri nel ricordo,
quel ciuffo, in cima, ha toccato di rosso.

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Tiene il ragno un gomitolo d’argento
con due mani invisibili
e in una danza dolce e solitaria
sdipana il filo di perla.

Di nulla in nulla avanza
col suo lavoro immateriale.
Ricopre i nostri arazzi con i suoi
nella metà del tempo.

Gli basta un’ora ad innalzare
teorie di luce.
Pende poi dalla cima di una scopa,
dimenticando ogni sua sottigliezza.

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