Sole d’inverno
Antonio Machado
È mezzogiorno. Un parco.
Inverno. Bianchi viottoli;
monticelli simmetrici
e scheletrici rami.
Dentro la sera
aranci nei vasi,
e nella botte, dipinta
di verde, la palma.
Dice un vecchietto
fra il suo vecchio se stesso:
“Il sole, questa bellezza
di sole! …”. I bimbi giocano.
L’acqua della fontana
scivola, scorre e sogna
lambendo, quasi muta,
la verdognola pietra.
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