Leggiamo insieme: San Francesco di Marino Moretti

Dolce era l’aria e limpido il mattino
e passava nel ciel più d’un uccello,
e allegramente si mise in cammino
per la marca d’Ancona un fraticello.

Egli cantava una canzon gioconda,
quella che aveva fatto da se stesso
mentre, nascosto in una verde fronda,
qualche usignol gli rispondea sommesso.

E il venticello gli girava attorno
e gli portava il buon profumo fresco
tolto un po’ prima che facesse giorno
al bosco e all’orticello, al pino e al pesco.

E le cincie calando alla campagna,
seguendo i raggi rapidi del sole:
“Non sei per caso quello che a Bevagna
ci disse tante tenere parole?”.

E i fiorellini si volgeano verso
i piedi suoi che non facean già male,
quasi essi pure ad ascoltare il verso
che uscia dai labbri armonioso e uguale.

E il sole che avea il santo odor del cielo,
e il sol che avea il buon odor del bosco,
gli facea dire da un suo raggio anelo:
“Sei quel di San Damiano, ti conosco”.

L’altro diceva: “Sì, sono quello”,
con un accento semplicetto e gaio,
e palpitava il cuor del fraticello,
il dolce cuore dentro il rozzo saio.

Tutte le cose dal buon Dio create
cantava con inchini e con sorrisi
il fraticello che avea nome Frate
Francesco, ed era di lassù, d’Assisi.

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Leggiamo insieme: Sera di Marino Moretti

La gente per la via
si fa più frettolosa,
e una campana ascosa
suona l’avemaria.

Tremola appena appena
nell’aria qualche stella,
e da una finestrella
s’intravede una cena.

Non s’ode un importuno
grido. Sul limitare
s’appressa la comare
aspettando qualcuno.

E le mani di cera
ecco una madre giunge,
e per colui ch’è lunge
mormora una preghiera.

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Scrissi una poesia
tutta di primavera,
piccoletta, leggera,
satura d’armonia.
Quando l’ebbi finita,
sorrisi, e la stracciai:
Di quella carta, sai?
feci una gran fiorita.
I pezzetti minuti,
bianchi, cadder nell’orto
dal balcone e… sconforto
ebber di fiocchi muti?
No: risi: i pezzetti
di carta piccolini
erano i gelsomini
caduti a’ miei rispetti.
Tornai alla mia lieta
scrivania, rondinotto.
Sentii dire di sotto:
Lassù ci sta un poeta.

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Ecco, dicon questa cosa, ma non so se vera sia,
che un bel fiore è poesia e che il resto è solo prosa.
“Alma” è quella, questa lieta: e non voglio altro sapere.
lo non sono un giardiniere e nemmen forse un poeta.
Dolce il frutto, vago il fiore: e non voglio altro sapere.
Ma mi par che un sognatore gusterebbe le mie pere.
Nani peri ineleganti che tra i fior sorgono gai,
magri peschi rampicanti come piccoli rosai,
giovinetti melograni educati come bossi
che si tengon per le mani aspettando i fiori rossi,
un ciliegio che consola la sfiorente erba cedrina,
qualche ciuffo d’uvaspina per contorno di un’aiuola,
qualche gracile susino, qualche giuggiolo faceto,
ecco dunque il mio frutteto mascherato nel giardino.
Ecco dunque la mia prosa, la mia prosa-poesia:
non vaI dunque qualche cosa questa cosa tutta mia?
Qual mia gioia più sincera se al gentil visitatore
che mi chiede a caso un fiore, glielo do con una pera?
Qual mia gioia pio leggera che nel Cuor non urge o preme
se mi fa cantare insieme rose e pesche di spalliera?
Ecco, dicon quella cosa, ma non par che vera sia,
se già un fil di poesia leghi i giri della prosa.

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Voi che siete nati nelle città illustri, nelle possenti città industriali, sterminate metropoli, voi non sapete la dolcezza, l’orgoglio d’esser paesani; non sapete come sia fatto l’amore per il paese dove si è nati
e cresciuti, perché la città natia, anche piccola, è sempre troppo grande, e il paese, il borgo, il villaggio, il paesello, s’ama casa per casa, gronda per gronda, sasso per sasso, e direi anche viso per viso. E non sapete che cosa sia possedere il proprio luogo d’origine perché le vostre strade, le vostre piazze, i vostri crocicchi, sono sempre di tutti mentre il paese è proprio nostro, di noi che ci viviamo, di noi che ce ne siamo impossessati per diritto di nascita.

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Voglio cantare tutte l’ore grigie
in questa solitudine pensosa
mentre raduno ogni mia vecchia cosa
a riempir le mie vecchie valigie.

Oh le valigie, le compagne buone
dei poveri viaggi in terza classe
vecchie, sfiancate, fatte con qualche asse
sottile e con la tela e col cartone.

Le camicie van qui da questa parte,
quaggiù ai colletti cerco di far posto,
lì le cravatte e qua, quasi nascosto,
un manoscritto, e ancora libri e carte.

Ecco il pacchetto della mamma. Odora
vagamente di cacio e di salame.
Già, se avessi in viaggio ancora fame.
E questo libro e un altro, un altro ancora.

Dove vado? Non so. Ma mi sovviene
d’averla pur desiderata questa
partenza come, il piccolo, la festa
che col serraglio e con la giostra viene.

Dove vado? Non so. Ma pare a me ch’io debba
vivere senza scopo, allo sbaraglio;
e a tratti con l’inutile bagaglio
partir per i paesi della nebbia…

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Ascolta, finalmente, anima mia,
in una sera azzurra d’ombra, folta
d’astri, vibrante di ricordi, ascolta
la pastorale dell’Epifania.

La melodia che in te, desta, s’ostina.
La melodia che in te, sopita, sogna.
È voce di zampogna
di fede montanina.

E tu chiudi le tue palpebre umane
ed apri gli occhi nel tuo sogno mite.
E sogni solitudini infinite
e vedi solitudini montane.

E grandi fuochi e greggi bianchi in via
e neri abeti in mezzo a tanto argento
e fonti ove s’abbevera l’armento
che va, che va verso la prateria.

Apparsa è in cielo stella di presagi
o della Profezia
che segue nella via
notturna i tre cavalli dei Re Magi.

Vestiti delle loro fogge bizzarre
giungono alla capanna per esporre
i lor doni Melchiorre,
Gaspare, Baldassarre.

Ed offre il Re di Saba al suo mostrarsi
l’oro ed il Re d’Arabia dall’immenso
mantello beduino il sacro incenso
e l’odorosa mirra il Re di Tarsi.

Or ecco la zampogna. E il cuore ingordo
respira tutta la dolcezza ignota
che passa in una nota,
o spira nell’ebbrezza di un ricordo.

Canta sommessa la zampogna e il cuore
ciò che non seppe aver forse le chiede
un conforto, una fede,
e la dolce virtù del suo pastore.

Chiede altre cose mentre il canto s’alza
e si diffonde nella sera blanda:
quante cose domanda
rinchiuse in una lor pendula calza.

Nell’aria di cristallo or voci strane
mescolate all’afrore degli agrumi:
e penduli salumi
e filze di banane…

Si tace la zampogna; uggiola un cane.
S’accendono altre stelle, e lumi lumi.
O dolce cuore, perché ti consumi
in desideri di cose lontane?

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Leggiamo insieme: Pioggia di Marino Moretti

È dolce il chiacchierio che fan le foglie
in capannelli sugli alberi spessi,
come quello che fanno su le soglie
le comari che parlan d’interessi.

E invece le foglie chiacchierine
parlan dell’autunno che ritorna
e che sotto la pioggia fine fine
di pampini e di bacche agile s’orna.

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Leggiamo insieme: Lucciole di Marino Moretti

Vanno, vanno col loro
lumino mezzo verde,
come in soffio d’oro…
“Lucciola, lucciola, vien da me!”.

Oh, non aprire il pugno
per afferrarle… Guai!
Esse, bimbo, non sai?
son le fate di giugno…

“Lucciola, lucciola, vien da me!”.
Bimbo, che ne faresti
d’un lumino cosi
lieve? Immagino, si,
che me lo spegneresti…

“Lucciola, lucciola, vien da me!”.
Lucciole! Col lumino
loro, il lumino verde,
a qualcun che si perde
ti insegnano il cammino:

sono le nostre stelle,
le stelle della Terra,
o tu che ami la guerra,
fanciulletto ribelle.
“Lucciola, lucciola, vien da me!”.

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Leggiamo insieme: Canzone di giugno di Marino Moretti

Stormiscono le fronde
nell’aria greve e il sole
ride alle prataiole
ed alle biche bionde,

e rende tutto d’oro
il campo donde arriva
la canzone giuliva
dell’agreste lavoro.

Ecco, è piena la spiga
e la falce è nel pugno;
il buon sole di giugno
rallegra la fatica.

E la canzone sale
dal campo del lavoro
e s’accompagna a un coro
stridulo di cicale;

e sale il canto anelo
da bocche più lontane
lodando in terra il pane
ed il buon Padre in cielo.

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